Художник

[Тимур]

Художнику

Ты полотна творишь в тишине старой крыши.
Краски ныне такие едва ли бывают…
Без сомнения, даром владеешь ты свыше:
Ты рисуешь картины, и они оживают.

Ты рисуешь картины и прошлого лики
Восстают перед нами, обманув саму смерть.
И картины твои, как всегда, многолики,
Как всегда глубока маслянистая твердь.

На волшебных холстах колдовского искусства
Зачарованных красок безумный простор:
Здесь смешались все мысли, события, чувства
И сплелись навсегда в уникальный узор.


Адриан ван Остаде (1610-1685)
Художник в мастерской
_________________
© Тимур Лукьянов, 2008 — 2013

[Феано]

Тимур писал(а):

... На волшебных холстах колдовского искусства Зачарованных красок безумный простор: Здесь смешались все мысли, события, чувства И сплелись навсегда в уникальный узор.

ОТЗЫВ О ЖИВОПИСЦЕ ЧЖАН ЛУ

Завидев гор высоких пики и долины,
Ключи кипящие и бурные потоки,
Сплетенье крон древесных, каменные токи,
Художник ждет осуществление Картины...

Круженье птиц и плеск рыбешек по воде,
Проникнув в сердце, погружают в созерцанье,
И ощущенье самобытного сознанья...
Что воплощается в невидимом холсте...

Когда ж прозрение волною охватило,
Он все увиденное в шелке воплощал,
И за один присест Картину воскрешал!
Рукой водила созидательная Сила...




Джилберт Вильямс

Все в этом мире только повод
Великой радости Творца.
Союз начала и конца. И только повод этот дорог...

Разнообразие моментов у состояния души
В неслышном шепоте тиши,
В незримом па дивертисментов.
_________________
Желаю сказочного мировосприятия

[Galina]

Семен Кирсанов

Художник

Художник – этакий чудак,
но явно с дарованьем,
снимает нежилой чердак
в домишке деревянном.

Стропила ветхи и черны
в отрепьях паутины,
а поздней ночью у стены
шуршат его картины.

Картины странного письма
шуршат, не затихая:
- Ты кто такая?
- Я сама
не знаю, кто такая…

Меня и даром не продашь,
как «Поле на рассвете».
Я не портрет, я не пейзаж,
но я живу на свете.

Другая застонала: -Нет,
Ты все же чем-то «Поле»,
а я абстрактна, я портрет
неутолимой боли…

А третья:
-Это все одно,
портреты или виды.
Вот я – пятно, но я пятно
на сердце, от обиды.

Четвертая:
-Пусть обо мне
твердят, что безыдейна.
Но я пейзаж души во сне,
во сне без сновиденья.

И пятая:
-Кто любит сны,
меня же тянет к спектру,
и я – любовь голубизны
к оранжевому цвету.

Шестая:
-Вряд ли мы поймем,
что из-под кисти выйдет,
зато меня в себе самом
всю ночь художник видит.

Я в нем живу,
я в нем свечусь,
мне то легко, то трудно
от красками плывущих чувств,
хотя я холст без грунта.

Его задумчивых минут
ничем я не нарушу, -
пусть он сидит, глазами внутрь
в свою цветную душу.


И. Мясников
Художник за работой
бумага, акварель, пастель

[Pilgrim_Minstrel]

*
Краски потухли на старой картине,
Больше уже не ясны контура,
Странно и грустно позы застыли,
Рядом растрескались чьи-то глаза.
**
Тени смешались с самими телами,
Пламя стало похоже на воск.
Что же время делает с нами?
Как же растаял весь этот лоск?
***
Дама с вуалью стала старухой,
Где же прежний блеск её глаз?
С ним исчезли все её чувства,
С веером жест превратился в кулак.
****
Безмолвно, безропотно все мы остыли
И жизнью холодной тихо живём.
Всё, как на этой старой картине,
Которую вскоре охватит огнём.

[Galina]

ЖОЗЕ МАРИЯ ДЕ ЭРЕДИА

PONTO-VECCHIO

Перевод М.А. Волошина


ам мастер ювелир, работой долгих бдений,
По фону золота вправляя тонко сталь,
Концом своих кистей, омоченных в эмаль,
Выращивал цветы латинских изречений.
Там пели по утрам с церквей колокола,
Мелькали средь толпы епископ, воин, инок;
И солнце в небесах из синего стекла
Бросало нимб на лоб прекрасных флорентинок.
Там юный ученик, томимый грезой страстной,
Не в силах оторвать свой взгляд от рук прекрасной,
Замкнуть позабывал ревнивое кольцо.
А между тем иглой, отточенной как жало,
Челлини молодой, склонив свое лицо,
Чеканил рукоять тяжелого кинжала.

Источник: Французские стихи в переводе русских поэтов XIX-XX вв. – М.:Прогресс, 1973. - С. 445.

[Galina]

Мучительно хочется рисовать.
Повсюду тюбики рассовать.
О, поющее, как свирель,
название — акварель!

Ю. Левитанский





За горою высокой и синей
Летний зной, истомлённый, под вечер.
В небесах яркий сполох кармина…
Запылали огнём, словно свечи

Кипарисы в предгорьях закатных.
Светотени в мерцании спорят.
Аромат растворился мускатный
Над лазурными волнами моря.

Где же кисти мои, где же краски?
Где заветный альбом Fabriano?
Я сижу на уютной терраске,
Под тенистой листвою платана.

И на ушко поёт ветер Лета
Закруживши песок каруселью:
«Ты – поклонница алого цвета -
Напиши мой Закат акварелью!»



Или, тёмно-лиловою ночью,
Когда звезды-алмазы сияют,
И прибой потихоньку рокочет,
Гладит берег и камни ласкает.

А на небе, медлительно-сонно,
Из глубин первобытного мрака,
Повинуясь Вселенским Законам
Катит призрачный Круг Зодиака.

И выводит Морфей серенаду
Зачарованной виолончелью:
«Напиши красоту Звездопада!
Напиши для меня акварелью!»



Но, недолгая Стража Ночная
Покидает скалистые пики.
Поскорей за леса убегает
Слыша пташек рассветные крики.

Запылала заря на востоке,
Солнце низко висит абрикосом.
Тучки ловят воздУхов потоки,
На цветах разгораются росы.

Вторят голосу нежной Авроры
Коноплянок и зябликов трели:
«Посмотри, на пленяющий взоры
Мой Рассвет! Напиши акварелью!»



В переливах искристого света
Знойный день полон звона цикадок.
Распаляется мир многоцветный…
Бугенвиллий лиловых аркада

Дарит свежесть и тень у фонтана.
Золотистая плещется рыбка.
А над морем, Принцесса-Моргана
Возвела замок призрачный, зыбкий.

И в тени одичавшего сада,
Очарована нежной свирелью
Слышу: «Спой акварелью балладу!
Напиши Красоту акварелью!»

июль 2015